Repetiré esto una vez más,
¿qué se puede esperar de mí?
las personas que admiro están rotas,
dañadas,
envueltas en caos.
¿Y yo?
yo, soy la más dulce manifestación del caos.
Soy un terror cósmico, que se volatiliza en sus propios desvaríos de cordura.
Amo el olor del ron envuelto en girasoles,
sentarme en la barra de un bar y espectar una pelea de borrachos
mientras los vidrios volátiles me acarician las piernas,
amo ese olor a sangre, sudores y orina,
que se mezcla con el perfume barato del viejo galán de barrio
que solo me ofrece aquella cantina.
Ese olor a lápiz labial rojo a las 2am en la 6 de Diciembre.
Y sabiendo todo esto...
¿Por qué regresas a mí?
¿Por qué me das la libertad de matarte?.
Yo no soy saludable.
Regresas una y otra vez, si volver a mí es lo más cercano al suicidio.
Volver a mí es como apretar un gatillo,
como abrirse las venas con la espina del ceibo,
como inyectarse wisky a las venas...
